Son prénom c'est Bonnie

Je déteste cette ville. Je hais sa gare, grisaille et béton, je déteste sortir de la gare et voir se dresser l’énorme centre commercial, blanc, un mur de blancheur imbécile à la suite de l’imbécile laideur de la gare, et l’horizon bouché, et le commerce qui pousse ses dents acérées, qui se propose comme centre de socialisation pour pauvres ados que leurs parents ne savent plus où caser. Je hais les paysages médiocres que font leurs immeubles, petits rectangles tristes posés là comme des culs bavards. Ce n’est partout qu’imbécile béton, voitures niaises, propreté de nantis dans le moche à l’infini et infini. (En plus ils font en sorte que cela dure.)
Mais c’est ici que je travaille, c’est ici que je mange. Alors je sors de chez moi et je marche à petits talons pressés sur le tapis gris qui recouvre la ville, et je la vois. Je ne peux pas marcher les yeux fermés, vous admettrez.

Je suis institutrice. Ça vous amuse ? Je fais institutrice, voilà ce qu’il faudrait dire. Je fais ce que je fais parce qu’il faut bien faire quelque chose. Le plus beau métier du monde, qu’ils disent. Moi j’apprends le français aux petits étrangers. Ils s’appellent Da Silva, Innocent, Rhinaldo. Ils ont l’œil délicieux de leur âge et ils ne savent pas encore très bien le français. Quand ils jacassent dans leur langue, c’est un petit ruisseau fluide ; en français ils sont encore tout empêtrés et ils ont un accent. Certains ont l’accent si joli que j’aimerais que jamais ils ne le perdent. Mais ils grandissent, ils perdent leur accent et bientôt ils sauront qu’ils sont étrangers. Mais non, pourtant, ils ne sont pas étrangers. C’est l’utilisation du verbe être qui posent tant de problèmes ; reconsidérons le verbe être et nos ennuis disparaîtront. Je fais institutrice et ils sont des individus de petite taille qui viennent d’ailleurs.
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Pour rien

J’ai la gueule de bois, j’ai les dents sales et le bus arrive dans 9 minutes. Je le sais parce que c’est le même bus que j’avais pris la dernière fois. Il peut se passer un milliard de choses en 9 minutes. Une bombe peut exploser, un enfant naître, un piéton se faire écraser. Moi j’ai rencontré une petite vieille ce jour-là, pendant ces 9 minutes d’attente, suspendues dans le vide, qui étaient 9 minutes offertes. C’est une aventure bien banale, de rencontrer une petite vieille, ça peut arriver à n’importe qui n’importe quand. D’ailleurs, ça arrive n’importe quand à n’importe qui.
Je suis assise sur ce banc, à l’arrêt de bus et je regarde en face de moi les immeubles comme des champignons rectangulaires, leur couleur improbable, une ménagère qui secoue un tapis à la fenêtre ; un chat m’observe, son air souriant de matou, presque suspendu au-dessus du vide. Je regarde le chat, la tête levée, je lui souris comme il me semble qu’il sourit. (Les chats ont toujours l’air de sourire, mais ça a déjà été thématisé.) Je lui fais donc un sourire de politesse. Je dis, toujours polie : « Minou minou »… Il continue de me regarder, sans réagir. Je me sens tout à fait ridiculisée. Pour me donner une contenance, je sors de la poche de ma veste mon paquet de cigarettes et je m’en allume une. L’alcool, l’excès de tabac, le manque de sommeil, cet épuisement fétide des lendemains, tout cela rappelé en vrac par cette bouffée de clope. J’écrase ma cigarette. Je ne fais plus rien. Pendant un instant, je me concentre sur cela, sur cette impression de puanteur. Assise sur le banc en métal, sur le trottoir gris, sous un ciel terne avec pour tout horizon un immeuble rose pisse (si si, rose pisse. Pas pisseux, non. Pisse.), je recommence à attendre le bus. Tout à fait figée à présent, j’ai donc le rose pisse d’en face qui me rentre dans la rétine et je m’interroge. Comment fait-on cette couleur ? Est-ce là la patine de l’âge, la marque de noblesse des hlm ? Le rose retrouvant une sorte de couleur des origines, l’idée originelle ? jaune pisse, bleu pisse. Quand on les rénove, leurs façades sont criantes, elles hurlent des couleurs infectes, sensées égayer le paysage et ses habitants. On prend les gens pour des attardés, c’est sûr. J’ai envie de prendre un bain.
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Le petit chien

Le petit chien court et bondit, ah ! et pouf ! de ses très petites pattes agiles les très petits pas se suivent à un rythme parfaitement démentiel, par dessus le sillon, paf ! il bondit, et pouf il retombe d’un coup, et se remet à courir et paf et pouf. Et pouf. Et le pigeon désinvolte poursuit son vol à ras l’herbe courte, par-dessus le sentier, et encore une fois, et le chien le poursuit, et l’on voit sa petite gueule dressée vers le ciel, suivant frénétiquement le noble pigeon qui plane, donne un coup d’aile par-dessus le sentier… et plane à nouveau. Nous autres, les habitants du quadrilatère, nous les regardons et l’on sent bien qu’il est heureux de courir, le caniche, et que le pigeon, lui, est heureux de son vol par-dessus l’herbe courte et le sentier qui relie les deux faces du quadrilatère.
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Madame Dufresne

Madame Dufresne n’aime pas ses voisins, qui le lui rendent bien. Elle est arrivée dans le quartier en 1993. Son mari n’était pas souvent à la maison, et on la voyait toujours se promener avec les petits dans la campagne environnante. Les gens ont d’abord été curieux. On avait tellement parlé d’eux, de la Jaguar de Monsieur et des tenues de Madame, on avait fait tant de suppositions dans les rencontres de pas de porte et de supermarché que Madame Crets, qui se vantait d’être pragmatique, avait décidé d’en avoir le coeur net. Elle avait donc préparé un gros gâteau et était allée se présenter.
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Les Jeux du cirque

Toutes les têtes attendent qu’on veuille bien les shooter. Ça prend un peu de temps, alors on voit les yeux qui regardent à gauche et à droite, savoir qui sont les compagnons d’infortune comme on dit. La mobilité de la tête elle-même étant nulle, les yeux roulent avec effort, se fixent à gauche, se fixent à droite, mais non… Impossible de distinguer autre chose qu’un profil flou, les têtes sont trop bien alignées côte à côte. Et ça commence ! on entend un bruit sourd, celui du coup de pied contre l’arrière du crâne. D’habitude les têtes se mettent très rapidement à saigner du nez, ce qui est un des inconvénients du jeu. Mais un joueur expérimenté et talentueux saura éviter les taches. C’est en cela qu’ils se distinguent et c’est ainsi qu’ils acquièrent leur réputation.
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Très brièvement, une impression inspirée des votations

Une rue marchande, un soir d’hiver. Senteurs délicieuses de cannelle et vin chaud. Abdullah vend des loukoums. « Les délicieux Loukoums ! un loukoum pour la route » Les gens lui achètent ses loukoums, parfois des Baklava. A côté de la cabane d’Abdullah, la cantine à vin blanc. Sylvie, en petit tablier à frou-frou sert les clients avec dextérité. De temps en temps elle confie à son cousin Emmanuel qui est venu l’aider. « T’as vu le bordel qu’ils font, avec leurs machins ? » Des enveloppes de papier glissent, traînées par le vent, de la cabane d’Abdullah à la hutte de Sylvie.
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Deux histoires: Une Voix en 2090 & Les Membres

UNE VOIX EN 2090

LE VIEIL HOMME
J’avais alors 12 ans... C’était
l’année... 2008 ou 2009, je ne me
rappelle pas exactement...

EXT. UN PARC -JOUR
Un enfant monte et descend sur un toboggan. On le voit, lors
de sa deuxième ascension de l’échelle, s’arrêter au sommet,
le regard fixe.
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LES MEMBRES
Ce qu’on fait c’est parce qu’on peut. Pourquoi est-ce que je pense à ça.
Merde.
Il rembobine sa queue. Se redit qu’il aurait pas dû prendre la R632… C’est finalement trop massif comme format, pas assez maniable… C’est ça, pas assez maniable.
On peut pas grand-chose en fait…
Mais bon, une R632 ça change pas grand-chose avec ce genre de femme.
Quand même, en terme de confort, moi je préférais de loin la R403. C’est une ancienne génération, ok, des fois elle se décroche, ça c’est vraiment chiant.
Mais plus maniable. Elle fait plus partie de toi, d’une certaine façon. Même si elle se décroche.
Pas la R632.
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